A mudança

O secretário do Ascendino era o Vanderlei Pretini, (irmão do Airton Pretini, que deu nome à avenida que corre por baixo do Viaduto Engenheiro Alberto Badra) o qual depois foi reitor da Universidade de Guarulhos. Magro, alto (para os padrões da época), elegantíssimo, cultivava uma figura de galã e tinha um tanto de reputação de conquistador, embora, na escola, seu comportamento fosse irrepreensível. Sorridente, diplomático, era a antítese do sério e rígido Benedito. Mas a secretaria do Ascendino, a despeito da falta de pessoal e equipamento, funcionava muito bem e jamais ouvi alguma crítica ao trabalho do Vanderlei. E a dupla, ao que parece, funcionava bem, a despeito das diferenças de personalidade.

Acho que o ponto alto da carreira do Vanderlei no Ascendino foi a mudança. Sim, porque houve uma mudança. Se estávamos no prédio velho e fomos para o prédio novo, houve uma mudança.

Foi assim, eu estava lá e vi:

Um dia, o prédio ficou liberado para nós e ficamos todos satisfeitos. Eu não ia estudar no prédio novo, mas estava satisfeito como os outros. Fui pessoalmente humilhado pela diretora do Congonhas, uma senhora arrogante que nos tratava por morcegos, porque vivíamos à custa do sangue dos outros. Queria olhar aquela mulher de cima, dizendo, veja, agora, o ninho dos morcegos.

Mas, claro, tinha a mudança. Não havia muito a mudar, é certo, porque todo o mobiliário de classe pertencia ao Congonhas. Mas havia mobiliário de diretoria e secretaria, laboratórios e mais umas coisinhas.

Durante as férias do Benedito, o Vanderlei e o Herlis Moidano Lopez e talvez mais uma ou duas pessoas resolveram pegar o pião na unha. O Herlis sempre teve um forte espírito de liderança, como todos os que o conheceram sabem, e jamais perdia a oportunidade de organizar um grupo para fazer alguma coisa.

Conseguiram um caminhão emprestado com o pai do Milton di Beo, que tinha uma fábrica de móveis na Euclides Pacheco e, um belo dia, fomos lá fazer a mudança. Eu, que era dos mais novos da turma e sempre fui fisicamente muito fraco, mas era e ainda sou muito metido, fui de café com leite. Dei uns berros de incentivo, sabe, aquela coisa do vocês fazem força daí que eu gemo daqui, mas não passei disso.

Minha maior lembrança daquele dia é uma turma empurrando um armário cheio de papéis pelo corredor e, depois, descendo as escadas com ele. Foi milagre o armário não ter se desfeito em vida e ninguém ter se machucado. Mas mudamos e mudamos bem.

O folclore da escola diz que, dias depois, o Benedito, ainda em férias, ligou para o Vanderlei, para dizer que era necessário providenciar a mudança junto às autoridades. Quase teve um desmaio quando o Vanderlei disse que já estava tudo no lugar.

Quem quiser saber a história direitinho, pergunte ao Herlis.

Primeiras impressões

Texto do Nelson Carvalheiro, a quem creio que todos nós devemos um agradecimento. Conheci toda essa gente e deles tenho praticamente as mesmas impressões que o Nelson.

Ao entrar no AR, em 1958, assim como a maioria de meus colegas, tive algumas surpresas, pois não estava preparado para tantas novidades. Primeiro, havia um professor para cada disciplina; segundo, os alunos eram tratados como gente grande; terceiro, era preciso estudar, pois havia provas bimestrais, um exame parcial no meio do ano e os temidos exames finais – escritos e orais. Quem não era aprovado ainda podia enfrentar os exames de segunda época, mas essa era uma possibilidade que gerava mais pânico do que expectativas de salvação.

A maior novidade, para mim, foi o aprendizado de idiomas. Aqui incluo a disciplina de Português, não apenas por se tratar da língua pátria, mas também para aproveitar algumas lembranças frescas após encontro neste último fim de semana, com meu amigo Laerte Franulovic, o grande Lalá, exímio violonista e dotado de memória espetacular.

Tive mais de um professor de Português, não lembro em que ordem: Marilene, Nilza e Sergio. A Profª Marilene era recém-formada e a Profª Nilza era a gentileza em pessoa. Mas quem mais se consolidou em minhas lembranças foi o Professor Sergio. Quando ele entrava na classe, aguardava até que o último e mais distraído aluno se levantasse, para só então estender sua mão para frente e sinalizar para que todos sentassem. Ele ensinava sempre com expressão séria e só fazia brincadeiras quando algum aluno se excedia em desatenção. Ele apontava o aluno, ordenava que ele se levantasse, perguntava seu nome e fazia uma pergunta sobre a matéria. Invariavelmente o aluno não tinha resposta e só aí o professor fazia alguma graça. A mais conhecida era a anotação de um zero para o aluno, que ele chamava de “rosquinha de leite”.  O Laerte lembrou que corria uma lenda na escola sobre a extensão do preciosismo gramatical e vocabular na vida pessoal do Professor Sergio: dizia-se que seu filho pequeno, durante o café da manhã em família, pedia “por favor, papai, passe-me a manteiga, pois dela quero fazer uso”

O professor de Latim era o Ariovaldo, temido, mas respeitado. Ele era grandalhão, usava óculos e tinha uma voz marcante. Às vezes, depois do intervalo grande, quando muitos alunos começavam a esboçar um pouco de cansaço, ele contava histórias curtas, com finais surpreendentes e às vezes aterrorizantes, que despertavam todos e davam novo ânimo para o prosseguimento da aula. Também era comum ele falar de seus tempos de estudante, quando colocava sua mesa perto da porta, para que seus pés recebessem a corrente de ar frio e ele se mantivesse desperto. Para ter uma ideia de como ele era rigoroso, lembrou-me o Laerte, em seu último dia como professor do AR alguns alunos soltaram fogos em frente ao prédio velho. Quem o substituiu foi um professor baixinho, de feições asiáticas (na época podia-se falar que era um japonesinho), cujo nome não recordo. A lembrança que guardo do Professor Ariovaldo é a de um homem muito competente, que conseguia “tirar leite de pedra”. Não sei como, mas conseguíamos aprender as declinações e a conjugação dos verbos, acabando por fazer traduções e versões, embora com algum sofrimento.

O professor de Francês era o Marcelino Casagrande, que raramente sorria, mas também se vestia solenemente e era respeitado pelos alunos. Contou-me o Laerte que os alunos mais velhos, das classes mais adiantadas, faziam de tudo para deixa-lo encabulado, perguntando como se falava goiaba, ou jabuticaba em francês. Em suas aulas, todos os alunos liam em voz alta pequenos trechos do livro. Seu grau de miopia era elevadíssimo e ele usava óculos com lentes grossas. Nos dias de prova, quando ele se acomodava em sua mesa e tirava os óculos para um rápido descanso, essa era a senha para que alguns alunos colassem descaradamente. Nas minhas férias, eu passava algumas semanas na Praia Grande e encontrava com ele frequentemente. Ele não tinha a menor cerimônia em mergulhar com seus famosos óculos presos na cabeça com um elástico.

O curso de Inglês começou na segunda série e era fantástico, graças ao Professor Gilberto Rizzo. Tenho certeza de que todos os alunos se surpreenderam ao serem tratados pelo sobrenome. Ele conseguia controlar a classe com calma e bom humor e era muito querido pelos alunos. Quando ele saiu da escola, foi substituído pela Professora Ofélia, que não tinha o mesmo carisma. Lembro que ela nos ensinou algumas músicas e, quando a maioria perdia a inibição, cantávamos músicas como You belong to me, My bonnie e Monalisa. Outros alunos tiveram aula com outro professor, muito fino e educado, conhecido como Dudu.

Ao terminarmos o ginasial, tínhamos a expectativa de também começar a aprender Espanhol no colegial, mas seu ensino foi abolido a partir de 1961.

Tive duas professoras de Matemática no prédio velho. A primeira delas foi a Professora Hortênsia, que era recém-formada. Ela veio para a escola com grande entusiasmo, a ponto de se dispor a dar aulas extras em um ou dois dias da semana em que não tínhamos a última aula. A sala de aula ficava repleta de alunos, pois até mesmo os que não tinham dificuldades com a disciplina compareciam. Mais tarde, fui aluno da Professora Graciosa, que não era de brincar, mas era respeitadíssima por todos os alunos.

Tive dois professores de Geografia, pois primeiro aprendíamos Geografia Geral e depois Geografia do Brasil. A professora de Geografia Geral era a Eneida, e dela não guardo nenhuma lembrança em particular. Mais tarde passamos a ter aulas de Geografia do Brasil, com o professor Eli Piccolo. Quando ele recomendou o livro que deveríamos usar, escrito por ele e Renato Stempniewski, todos na classe explodiram em risadas, por causa do inusitado sobrenome. Recebemos uma severa admoestação do professor e uma lição importante: qual o sentido de divertir-se com o nome ou o sobrenome de alguém?

A professora de História era um dos símbolos do AR: D. Mercedes, uma mulher de pequena estatura, mas muito competente. Ela era bastante séria e severa, e conseguia prender a atenção dos alunos com maestria. Conversávamos bastante, pois ela ia com alguma frequência até minha casa para deixar livros velhos para restaurar e encadernar. Meu pai tinha uma pequena oficina nos fundos da casa e eu atendia as pessoas que o procuravam com livros em mau estado de conservação. Como éramos conhecidos, muitos me chamavam de “queridinho” da D. Mercedes; isso não impediu que em certa ocasião ela me flagrasse colando e me desse nota zero em uma prova. Mais tarde, no primeiro ano do colegial tive aulas de História Geral com a competente Professora Vera, que considero a grande responsável por cultivar em mim o hábito de ler e estudar.

Por fim, tive o privilégio de conhecer o Professor Durvalino, que dava aulas de Trabalhos Manuais para os meninos e era o substituto do Diretor, Professor Benedito Ferreira de Albuquerque (conhecido como “Ditão”). O filho do Ditão chamava-se Ciro e era meu colega de classe. Ele era um aluno comportadíssimo. Algum dia vou contar uma história de uma “guerra” de giz que rendeu uma suspensão generalizada a todos os alunos, menos ao Ciro, inocentado por todos os guerreiros da classe.

Tive outros professores cujo nome não lembro, como os de Ciências e Desenho. As poucas lembranças que guardo deles eram a de serem pessoas sérias, dedicadas e discretas.

Estejam onde estiverem, todos esses mestres merecem ser lembrados com histórias melhores do que as minhas. Não tenho dúvidas de que, para muita gente, eles tiveram grande importância no rico ritual de passagem da infância, e mesmo da adolescência, para a vida adulta.

FESTA DE ANIVERSÁRIO E CONGRAÇAMENTO

Dia 20/10/2012, às 9h30, tem a festa de confraternização entre alunos e ex-alunos, professores e ex-professores do Ascendino.

Em mensagem particular, a Professora Rosana Francisco me pediu para organizar uma lista dos participantes, para que ela pudesse reservar lugar para nós. Lamentavelmente, por falha de comunicação pela qual me considero inteiramente responsável, acabaram sendo criadas várias listas e cada um confirmou sua presença em uma. Para piorar, o facebook esconde e desesconde essas listas. 

Então, vamos ver se conseguimos botar ordem na bagunça com esta lista fora do facebook.

Se você quer participar e se seu nome não estiver aqui, por favor, deixe seu nome em um comentário a esta postagem, que eu vou atualizando a lista.  

Vamos ver se agora funciona?

Obrigado

LISTA ATUALIZADA, POR ORDEM ALFABÉTICA

Afonso Carlos Neves

Alda Domingues Tagliatti

Aldo Augusto Furtado

Aldo Della Monica

Amália Covic

Amarisia Luz

Ana Maria Di Chacchio

Antonio Marcos Fantini

Cecilia Martinez

Celia Moretti

Celso Martins de Souza

Cibele Stuchi

Clarice Storti

Claudio Teixeira

Denis Arrebola

Domenico Musolino

Edson Biondillo

Eliezabeth Castello Branco

Eliza Gaspar

Elizabeth Romano

Elson Biondillo

Fátima Aparecida Garcia Loureiro Vares
Gerson Leis

Gregório Bacic

Guaraciaba Migueletti

Helio Sampaio Filho

Inez Guimarães Pistelli

Irene Marzullo

Isabel Amparo Moreno

Ivone Ragazzini

Jose Amaro

Jose Carlos Gomes do Nascimento

Jose Erasmo Rossit Silveira

Katia Camargo

Katia Cristina Bassichetto

Kauê Furlan

Laercio Crescente

Laerte Temple

Liamara Rosatto

Liamara Rosatto 

Luci Musolino

Luiz Augusto Laurino

Marcia Pires

Marco Antonio Rodrigues

Maria Emilia Cerqueira

Maria Tereza Taverna

Marilurdes Lopes

Marina Reis

Mario José Cerquera Filho

Marisia Silva

Mary Tanaka

Miriam Martins Fantini

Norma Valença Hernandes Lopes

Ricardo Agarelli

Rosa Maria Buchab

Rosatto Jorge

Roseli Martinez

Rosely Aparecida Roberto

Ruth Adissi

Sidney Soares

Sonia Acurso

Sonia Arrebola

Sonia Maria Sierra

Stephany Rodrigues

Stephany Rodrigues

Sueli Julia Pereira

Telma Maia

Tereza Barata

Vera Lucia Rodrigues

Walter Freoa

Benedito Ferreira de Albuquerque

Havia só um aluno negro no Ascendino, quando entrei. Com o tempo, apareceram mais uma ou duas "pessoas de cor", como se dizia na época. Havia pouquíssimos negros no Tatuapé, acho que até hoje a situação é a mesma. Curiosamente, o diretor, professor Benedito Ferreira de Albuquerque era negro. Negro retinto, sem uma mácula de branco. Todos achavam aquilo muito estranho, imagine, preto diretor de escola! Mas eram coisas ditas a boca pequena. Embora muitos não aprovassem muito a ideia, já era considerado falta de educação reclamar de um negro que tinha um comportamento irrepreensível.

Porque o Ditão era irrepreensível.

Benedito Ferreira de Albuquerque

Fisicamente, era uma estátua. Alto, forte, espaduado com um rosto bonito. Sempre bem barbeado e com um grosso bigode perfeitamente aparado. Sempre vestia as roupas severas que achava apropriadas ao seu cargo: terno cinza-chumbo, camisa branca e gravata azul ou cinzenta.

Roupas severas para um homem severo, um tanto intolerante. Seguia à risca os regulamentos, que conhecia de cor. Não tolerava infrações. Quando perdoava algum pecado menor, antes de conceder seu perdão, explicava exatamente que dispositivo legal ou regulamentar lhe permitia o ato magnânimo e, ainda, de quebra, citava meia dúzia de autores que aconselhavam a liberalidade em casos como aquele. Era um homem que não brincava em serviço.

Era um trabalhador incansável. A porta de seu gabinete estava sempre aberta e ele sempre escrevendo, salvo quando decidia sair para uma ronda. Escrevia tanto que tinha um calo visível no dedo médio da mão direita. Atingiu o cargo de carreira mais alto da Secretaria da Educação do Estado de São Paulo. No seu carimbo, havia uma linha extra, dizendo que era “isento de inspeção federal”.

Tinha especial horror à mistura entre os sexos. As mulheres usavam a escada da Rua do Ouro, os homens, a escada da Rua Tuiuti e as classes mistas só eram formadas quando impossível formar classes separadas.

Nos bailes pró-formatura, aparecia acompanhado de esposa e filho, um adolescente que tinha herdado os bonitos traços do pai e que estudava no próprio colégio.

Não parecia ser um homem feliz. Sabe-se que tirou a própria vida. Há ao menos duas versões, muito divergentes, sobre as razões. Prefiro não enodoar a memória dele especulando a respeito de informações sobre as quais não tenho certeza.

E ela conseguiu

O “prédio velho” ainda guarda a mesma forma de antes, creio eu. Eram três corpos, um deles apontando para o que considerávamos a entrada principal, que ficava na esquina da Rua do Ouro com a Tuiuti. O piso, embaixo desse corpo, era cimentado. O resto era terra batida. Era ali que se realizava a maior parte das solenidades escolares.

Naquele tempo, o professor Sérgio Correia, um dos símbolos do corpo docente, sempre escolhia uma aluna para declamar um poema. Um dia, uma colega cujo nome não vou revelar (se estiver lendo isto e quiser se apresentar, esteja à vontade), foi declamar o Pequenino Morto de Vicente de Carvalho, um poema longo e lúgubre. A maioria do pessoal não gostava de declamação e a atenção foi se dispersando por pensamentos mais alegres e agradáveis do que o tema da poesia.

De repente, um silêncio total: a declamadora tinha parado sem chegar ao fim. Tinha se esquecido do fim, tentou recomeçar, não conseguiu. Coberta de vergonha, fugiu às carreiras. Sérgio Correia, o grande Sérgio Correia, temido e odiado por sua ironia que muitos consideravam arrogância, respeitado por sua grande competência, levantou e foi atrás da declamadora, levando consigo uma das inspetoras de alunos.

Mesmo os que não gostavam da declamadora, achavam a poesia horrível e detestavam declamação em geral ficaram constrangidos. Muito ruim ver uma colega naquela situação.

O diretor, o famoso e temido Benedito Ferreira de Albuquerque, disse qualquer coisa e prosseguiu com a solenidade. Falou não me lembro quem e, logo em seguida, reapareceu a declamadora, olhar refulgente, escoltada pelo Sérgio Correia. Sérgio pediu a palavra, com voz firme, que a aluna ia declamar de novo. Silêncio na audiência. A colega deu dois passos, e recomeçou, ainda mais dramática que na primeira vez. Mas foi até o fim.

Acho que nunca ninguém foi tão aplaudido em uma solenidade quanto ela. Mesmo os que detestavam a declamação em geral e tinham detestado aquela poesia em particular, aplaudiram. A menina, emocionada agradeceu. Se fosse hoje, teria dado um merecido beijo no Sérgio.

Nunca soube exatamente o que tinha acontecido, mas parece que a inspetora de alunos encontrou a colega se debulhando em lágrimas num banheiro e a convenceu a conversar com o Sérgio, que a esperava na porta. O professor lhe deu uma injeção de coragem, persuadiu a moça de que ela ia conseguir na segunda tentativa, usando não sei de que argumentos.

E ela conseguiu.

Antes que me corrijam: o Sérgio não se assinava assim. Mas a norma ortográfica diz que os vivos são citados com o nome grafado como eles o usam, os mortos são citados com seu nome grafado como manda a ortografia vigente. Não vou cometer um erro de ortografia justamente no nome de nosso mestre.

Convivências

Mais uma participação do Nelson Carvalheiro. Além de agradecer, só posso dizer que me lembro da história, que estava lá e que vi o que foi feito da "arma do crime". Mais, não digo. Meus lábios estão selados. 


Cursei o ginásio no prédio velho de 1958 a 1961 e me acostumei rapidamente a ir para a escola à noite. No intervalo grande, uma espécie de “footing” desordenado acontecia em volta de um pequeno jardim central com bancos. Ao lado dos muros baixos do colégio também havia alguns lugares para sentar e era lá que muitos alunos acabavam se reunindo para conversar, rir e mesmo fumar, o que era proibido e fiscalizado por alguns inspetores.

Nos quatro anos que passei naquele prédio nunca vi uma briga, embora de vez em quando soubesse de ameaças – quase sempre feitas por pretendentes rejeitados. Os que tinham namoradinhas eram os principais alvos de algumas rixas, mas nada de concreto ocorria. Mas certa vez os que estavam naquele espaço de convivência testemunharam uma grande encrenca. Ninguém conhece a história com exatidão, exceto seus protagonistas, mas não custa passar adiante a versão que ficou em minha lembrança.

Um garoto mais velho que estudava na minha classe saíra com a namorada durante um intervalo maior, aproveitando a ausência de algum professor. A alguns quarteirões da escola, mais para as bandas do famoso Sampaio Moreira, alguns garotos também mais velhos falaram algumas gracinhas para eles. Naquele tempo, qualquer palavra mais forte era uma ofensa, principalmente na frente das mulheres. O rapaz reagiu prontamente, pois era valente e não se dispunha a levar desaforo para casa. Após alguma discussão, desafiou o mais velho deles – o temido Dedé – para uma briga mano a mano, mas primeiro se propôs a levar a namorada para a escola.

O casal foi seguido de perto pelos garotos que o provocaram. Ao chegar à escola, o rapaz empurrou a namorada pelo portão e se voltou para enfrentar o desafeto. Entretanto, pressentindo que seria presa fácil para aquele grupo, que se aproximou agressivamente, sacou uma tesourinha que sempre carregava no bolso, dessas de cortar unhas, e não teve dúvidas – enfiou-a no corpo do primeiro que chegou perto dele. A correria que se seguiu despertou a atenção de quem estava dentro da escola e só então foi possível perceber que alguma coisa anormal estava acontecendo. Só me lembro de ver umas quatro pessoas carregando o Dedé com a barriga suja de sangue.

O rapaz voltou para a escola e em altos brados reclamava que ninguém o ajudara. Não adiantou falar que era impossível saber o que estava acontecendo, pois todos os alunos estavam usufruindo o recreio. Mesmo assim, transtornado, o rapaz continuou reclamando que fora abandonado pelos amigos, queixando-se a todos que se aproximavam dele.

No final da noite, quando as aulas terminaram, eu e dois colegas fomos os últimos a sair da escola, pois morávamos praticamente em frente a ela e não tínhamos pressa. Em frente ao portão estava o Biluca, completamente bêbado, querendo saber quem tinha “furado” seu irmão. Apesar de ele ser bem mais velho que eu, éramos conhecidos. Ele era par constante (assim eram chamados os casais que sempre dançavam juntos) de uma moça chamada Maria e podia ser encontrado quase todas as noites de junho nas festas juninas promovidas por um clube de bocha que existia na Rua Fernandes Pinheiro, na esquina com a avenida que seria transformada na Radial Leste.

O Biluca era um bailarino de fazer inveja, mas naquela noite quase não conseguia dar um passo sem ajuda. Chorando, ele falava o tempo todo que, no hospital para onde fora levado, seu irmão reclamara aos prantos que ninguém o ajudara. Com muito custo, explicamos a ele que quem necessitara de ajuda era o outro, pois o Dedé estava acompanhado por uma turma e eles certamente teriam massacrado o rapaz. Depois de muita conversa ele se conformou e foi embora sozinho, recusando-se a receber auxílio para caminhar.

Felizmente o caso não teve consequências mais sérias. Nenhum órgão vital do Dedé foi atingido e alguns pontos foram suficientes para estancar a hemorragia e fechar o ferimento. Ninguém se queixou à Polícia e o caso foi “arquivado” naturalmente. Mesmo assim, o assunto ainda repercutiu durante algum tempo e todos os casais de namorados passaram a evitar aquele território dominado pelo Dedé.

Hoje, lembrando o ocorrido, percebo que naquela noite comecei a aprender uma lição importante sobre o comportamento humano: como é estranha essa mania de reclamar que ninguém nos ajudou quando mais precisávamos! É como transferir para os outros a responsabilidade por aquilo que fizemos ou deixamos de fazer!

Acerto de Contas

Artigo enviado por Nelson Carvalheiro, a quem agradeço. 

Na velha Rua do Ouro, que começava na Rua Tuiuti, havia nas proximidades do AR uma padaria, a papelaria do pai do Washington, um bazar e, na esquina com a Rua Cel. Luis Americano, uma oficina de conserto de sapatos.

Nesse pequeno trecho, com algumas poucas residências, quase todos os dias, em geral no final da tarde, um grupo de adolescentes jogava futebol com uma bola pequena. Quando algum veículo se aproximava, alguém gritava e a brincadeira parava imediatamente, reiniciando logo depois. O mesmo acontecia quando alguém passava pela calçada.

Num belo sábado, um pouco antes do anoitecer, surgiu na calçada um casal de namorados e o jogo parou. Um dos meninos, franzino, mas metido a valente, e muito chegado a brincadeiras, reconheceu o rapaz e começou a gritar.

– Sai prá lá Juventino, aprende a jogar bola!

Ninguém sabe como mas, em vez de ficar parada, a bola voou lentamente na direção da calçada. Para azar de todos, ela bateu nas pernas da garota, deixando uma mancha escura em sua saia. Não foi nada grave, mas todos gritaram com o provável autor do feito e alguns se apressaram a pedir desculpas à moça. O rapaz não disse nada, mas fuzilou com os olhos o suspeito da proeza.

Na segunda-feira à noite, alguns daqueles jovens estavam na sala de aula localizada no andar térreo, à esquerda de quem entrava no prédio pela porta principal, aguardando a chegada do professor de Trabalhos Manuais. Antes de ele chegar, entrou na classe o Antonio Carlos, o “Nenê”, rastreando a sala com os olhos, procurando alguém.

O Nenê era um pouco mais velho que a maioria dos alunos daquela classe e tinha uma altura também acima da média. Ele havia conhecido a moça havia pouco tempo e era a primeira vez que estavam saindo juntos. Naquele tempo, era comum que os casais de namorados passeassem juntos pelas ruas do bairro, sem temer grandes ameaças a sua segurança.

Ninguém se importou com a chegada do Nenê, até que ele visse o perna-de-pau, caminhasse em sua direção, ficasse em sua frente e o pegasse pelos braços, levantando-o.

– Moleque! Safado! Quem é o Juventino? Quem?

Vermelho, segurando o infeliz, ele se aproximou de um armário, ao lado da porta, e o colocou sentado no tampo, a quase dois metros de altura. Assustado e humilhado, o garoto implorava pelo socorro de seu carrasco, enquanto este se dirigia para um lugar no fundo da sala, indiferente, saboreando antecipadamente o desfecho de sua vingança.

– Me põe no chão, o professor vai chegar!

Quando o Professor Durvalino entrou na sala, todos os alunos se levantaram, como de praxe. Ele olhou para o topo do armário e dirigiu-se à sua mesa. Antes de sentar, encarou o aluno, olhos de quem começava a se divertir com a cena.

– O que você está fazendo aí?

A classe explodiu numa gargalhada. O professor olhou para a turma e apontou o dedo para o aluno mais alto, exatamente o Antonio Carlos, praticamente adivinhando quem teria sido o autor da proeza.

– Você aí, Antonio Carlos, faça o favor de tirar o moleque de cima do armário!

Todos ficaram em silêncio enquanto o pedido era atendido, mas os sorrisos irônicos do Professor Durvalino e do Nenê indicaram que justiça fora feita. O professor mandou todos os alunos sentarem e iniciou a aula, como se nada houvesse acontecido.